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Ficción

Los objetos

Un cuento de Yuri Herrera

.

©Joan Alturo

 

Cada noche Rafa mira con odio el vestíbulo hasta que la fila protesta. Entonces lo atraviesa y se convierte.

Pero a veces no importa lo mucho que lo presionemos, sigue mirando el vestíbulo como si eso pudiera destruirlo. Anoche se volvió hacia mí antes de entrar y dijo:

–No lo soporto.

Ya lo sé, todos lo saben. Pero él no se acostumbra.

Le señalé una de mis orejas y dije:

–Espérame al otro lado.

Entró al vestíbulo. Cerré aquellos ojos mientras los tuviera y lo seguí: una viscosidad efímera, un relámpago de descomposición; luego salí del edificio convertida en rata. En cuanto sentí a Rafa piojo brincar a mi oreja empecé a correr antes de que alguien de las oficinas superiores apareciera convertido en perro o en gato. Y porque es la manera en la que lo soporto. Correr, correr, correr, atravesar tuberías, escalar paredes, hacerme del nuevo cuerpo corriendo. Luego comer. Para eso salimos. Dejo que Rafa se alimente de mí, pero yo busco restos de comida abandonados quién sabe por quién o cuándo. Basura. Delicia. Cuando eres un ser infecto el mundo deja de ser infecto.

Después me pongo a saludar a los otros. Es un decir. Me digo por dentro al toparme con otra plaga: “¿Eres tú, fulano? Qué bien te ves hoy, fulano”. Y me río. Por dentro. Al cruzar el vestíbulo una rata es una rata, aunque por momentos le quede juicio de persona.

Luego vuelvo a ratear. Las ratas no tienen capacidad de concentración.

Después me duermo (para eso salimos) en un sótano entibiado por un resabio de máquina. Esta vez soñé sonidos, pasos por los pisos superiores, ojos cerrándose con un ruido seco. No hay palabras en los sueños de las ratas, solo residuos de existencias que más o menos recuerdas.

 –¿En qu...

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Es autor de la novela Trabajos del reino.

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