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Poesía

Dos poemas de Valter Hugo Mãe

Traducción de Héctor Abad Faciolince

  

el hueso del pipí

para eduardo pires

pensábamos que si nos partíamos el
hueso del pipí moriríamos en un instante sin
volver a crecer, sin casarnos

pensábamos que el hueso del pipí era
el más impresionante y que tal vez tuviera
coyunturas y que sería fundamental para crecer y para
casarse

pensábamos que haríamos hijos a
causa del hueso del pipí y que no los haríamos si
se nos partía ni creceríamos ni nos podríamos
casar

pensábamos que un día nos íbamos a casar, aterrorizados por
una infancia ansiosa, con las manos en el hueso del pipí para
protegerlo, razón por la cual también creíamos haber podido
crecer y casarnos

pensábamos que por el hueso del pipí valía la pena crecer y
casarse

no nos casamos, no nos partimos el hueso del pipí, crecimos,
debíamos haber muerto en la infancia, en un instante



burocracia del fin de una larga amistad

sírvase saber, señor
a.n., que después de lo que
me hizo, tiré a la basura todo objeto
que conservara su memoria y que
eduqué la cabeza para pensar solo en
excrementos siempre que por inercia
me quisiera aburrir con recuerdos
de lo que viví a su lado. qué bobada, la
cabeza nos juega sucio, pero por la
presente se curará el vicio y el
señor, en vez de vicio, pasará a ser un
ciudadano libre de mi admiración y
cuidado. escrito a los veinte días
del mes de abril de dos mil siete con vigencia
en todo el territorio nacional y comunitario
por aplicación directa y en el resto del
mundo según los acuerdos tácitos
de quien tenga aún algo de vergüenza. además
sepa que este poema lo obliga a no
acercarse a mi persona a menos de
veinte mil metros y a no dirigirme
la palabra. con validez para toda la
vida, este poema no es nada comparado
con la traición de la que fue capaz. ya pienso
en excrementos cuando escribo
estos últimos versos y mi corazón
se cierra naturalmente a toda y cualquier
ternura de su amistad

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Valter Hugo Mãe

Autor de la novela 'o remorso de baltazar serapião', condecorada con el Premio José Saramago.

Agosto de 2011
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