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Treinta y tres años y aún no soy calvo y Un t-shirt de Iron Maiden

Treinta y tres años y aún no soy calvo

Que otros se jacten de las páginas que han escrito,

yo me vanaglorio de que no soy calvo.

Pobres papás de mis compañeritos del colegio

que con treinta y tantos ya eran calvos.

De noche rezaba y le pedía a Dios

que no dejara que se me cayera el pelo

y Dios no me defraudó

porque no soy calvo.

No soy calvo.

Nunca seré calvo.

No puedo querer ser calvo.

Tengo una buena relación

con los barberos y compro

los productos más caros.

Mi barbero me llama

cada vez que el último corte de pelo ha expirado.

Mi barbero que tiene dos años

que no prueba drogas y que se ha enliado

con una peluquera casada.

Mi barbero es mi hermano.

Pero estaba hablando de mi pelo.

“Me gusta tu pelo”, dice en chino

la cajera del supermercado.

¡Asia entera sueña con tener un día mis rizos!

En Taipéi trataron de llevarme secuestrado.

Treinta y tres años y no soy calvo.

¡Virgen de la Altagracia! Llamaré a mis panas

para emborracharnos en el colmado.

No, mejor sigo componiendo

poemas en mi cuarto.

Quizás no pueda seguir escribiendo poesía

cuando me vuelva calvo.

Así que aprovecho ahora,

me echo todo el pelo para atrás

y aporreo el teclado.

 

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Es el autor de 'Postales' y de los libros de crónicas de viaje 'En Rosario no se baila cumbia' y 'En Granada no duerme nadie'.

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