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Ficción

Ozymandias

Un cuento de Tim Keppel

Traducción de Henry Ficher

.

©Brian Lary • Freeimages

 

 

En ese momento, en la mañana, cuando el calor tropical empieza a filtrarse a través de los gualandayes y el cielo está tratando de decidir qué va a hacer, suena el timbre de la calle. Es un negro fornido y jovial, con un rostro amplio y amigable.

–Buenos días, jefe –dice. Sonríe.

Rara vez alguien toca mi timbre. Por la forma cómo comienza el parloteo –qué lindos árboles de sombra, etc.– presiento que va a pedirme algo. Cuando se trata de gente que me pide limosna, tengo una política firme e inquebrantable: a veces sí, a veces no.

Cuando lo miro con impaciencia, va al grano:

–¿Tiene zapatos que le sobren?

La petición me sorprende, no tanto como pedir cepillos de dientes o ropa interior usados, pero casi. Es tan original que me seduce.

–Sí –le digo de una, cogiéndolo por sorpresa. Busco en el fondo del armario y vuelvo con una bolsa llena de zapatos. Seis pares. Solo me quedo con los zapatos de montaña que tengo puestos.

El tipo se va feliz. Y yo me siento más liviano, casi ingrávido. Pero hay algo inquietante en su visita: no se veía agotado como alguien que ha ido de casa en casa, sino como si hubiera venido directamente a mí.

Estoy haciendo café cuando se dispara la alarma de mi reloj de pulsera. He tenido este reloj por mucho tiempo y nunca he puesto la alarma. Pero últimamente empieza a sonar a cualquier hora. Parece estar recordándome algo, insistiendo en algo.

Me siento como un detective reuniendo las pistas.

 

Cuando me enojo por mi vejez, busco a quién culpar. ¿Por qué no a mis vecinos? Por todos lados están cayendo como moscas.

Como el diminuto viejo calvo y cabezón que vivía en la casa amarilla del frente. Por años lo vi encogerse mientras sus nietos, igual de cabezones...

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